Sou do gesso

Em cima do morro tinha um muro amarelo, pássaros enormes se reuniam, eram urubus, catando carniça. Esgotos olhando para os céus. Poeira branca da Gipsita. Os trens, os trilhos e o povo dividido. Um horizonte marcado pelo deserto e pelo despossuído. A poesia escondida pela exclusão e o silêncio, mas não foi o povo daqui que pariu os tormentos. Ainda era criança quando percorria essa paisagem e descobria cada pedaço deste lugar e sua gente.  

Sou cria da costureira e do sapateiro, cresci na beira da linha, soltando pipa, correndo nos vagões e subindo num amontoado rochas. 

Nada é imutável, nem a terra e muito menos os donos do poder. As coisas por aqui estão mudando, mas ainda não é a revolução.  Aos poucos a poesia vai brotando das mãos inquietas que se unem para erguer sonhos e fazer trincheiras de luta.

A luta pelo direito à cidade dever ser encarada como conflituosa e tatuada pela opressão e exploração do nosso povo. Nada é dado. A democracia não é um pacto de paz, mas um destrato marcado pelas ideias e interesses contrários. É preciso acreditar, organiza a luta e conquistar um horizonte carregado de esperança, narrado e protagonizado pelo nosso povo que desenha cotidianamente as suas paisagens sociais e culturais. 

Estamos em marcha, podemos retroceder e avançar. É tempo de plantar flores e de construir barricadas. 

A partir do verso da luta brotou uma quadra, uma praça, um sítio urbano, a pavimentação, o saneamento. Nasce um novo tempo temperado de nós. 

Os microfones poderão está desligados, mas gritaremos, nossas vozes nunca foram escutadas no silêncio.  Ainda é pouco porque queremos céus e terras, pão e poesia repartido na mesa da humanidade. 

Podemos voar distante dos urubus, reconstruindo nossas quebradas, desfazendo muros e acumulando forças.